BATANIA / NEORRABIOSO: La escuela

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Dejas a tu hijo en la escuela
con la sola bujía de tronchar su clavel
y matarle a Ícaro,
para que entre mercurio astronauta
y salga ajedrecista de 3`1416.
Le mandas a vivir a un corredor
forrado de coroneles,
donde batallones de maestros adiestrados
conspiran para ahogar al increíble
que oculta su camisa:
hay que
cortar su trenza alazana,
hay que
arrancarle los faetones,
hay que
granar su rostro de muérdago,
hay que:
amante del punto medio y el punto
miedo,
domador aventajado
del viento,
hombre de azules provechos,
sobresaliente en física
y práctica.
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Hoy, sábado, a las 13:30, en la Taberna Encantada, nueva presentación de la antología indignada "Esto no rima" (Origami)

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Aristocracia (Del gr. ἀριστοκρατία). f. En ciertas épocas, ejercicio del poder político por una clase privilegiada, generalmente hereditaria. En España y otros países también es conocida con el nombre de democracia.

Plutocracia (Del gr. πλουτοκρατία). f. Preponderancia de los ricos en el gobierno del Estado. En España y otros países también es conocida con el nombre de democracia.

Oligarquía (Del gr. ὀλιγαρχία). f. Gobierno de pocos. Forma de gobierno en la cual el poder supremo es ejercido por un reducido grupo de personas que pertenecen a una misma clase social. En España y otros países también es conocida con el nombre de democracia.

Dictadura (Del lat. dictatūra). f. Gobierno que, bajo condiciones excepcionales, prescinde de una parte, mayor o menor, del ordenamiento jurídico para ejercer la autoridad en un país. En España y otros países también es conocida con el nombre de democracia.

Despotismo (De déspota). m. Autoridad absoluta no limitada por las leyes. Abuso de superioridad, poder o fuerza en el trato con las demás personas. En España y otros países también es conocido con el nombre de democracia.

DEMOCRACIA (Del gr. macarr. hαstαlὀsgüevὀs). f. Forma de gobierno donde los muchos y los pobres y los débiles eligen a unos representantes que gobiernan siempre y sin excepción a favor de los pocos y los ricos y los fuertes. En la antigua Esparta, la Alemania nazi, la actual China u otros países también se conoce este sistema con los nombres de aristocracia, plutocracia, oligarquía, dictadura o despotismo.

Hoy. Sábado. 13:30. Taberna Encantada. C/ Salitre, 32. Metro Lavapiés y Antón Martín. Nueva presentación de "Esto no rima" (Origami), antología de poesía indignada.

La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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ANECDOTARIO DE POETAS (382): Luis Antonio de Villena detalla la vida desordenada de Leopoldo María Panero

Si puedo decir que he sido amigo de Leopoldo María Panero (detesto a tantos españoles soplagaitas que abusan de la palabra "amigo" con asombrosa facilidad, y son falsos "muy amigos" de casi todo el mundo); ello ocurrió durante la década de 1970, y más precisamente entre 1974 y 1979. Después Leopoldo María Panero tuvo una crisis muy fuerte (un serio "break down") y se hizo muy difícil tratarlo. Probablemente nos odiaría a los que entonces huimos un poco de él, casi todos amigos poco antes, pero a mí me caía bien, me seguía cayendo bien, sólo que era muy difícil tomar una copa juntos. Mojaba los "croissants" en el agüilla del arroyo, dicen. Yo no se lo vi hacer, pero era posible. No se lavaba. Frecuentemente olía...

En 1974 nos encontramos a menudo en un barito gay (muy en criptomoda) en la calle Larra. Leopoldo era a veces monótono y a veces divertido en su propensión al disparate. Llevaba siempre un libro en las manos -incluso yendo de bares de batalla- y casi siempre me pedía que le presentara a alguno de los chicos que yo conocía. Creo que pensaba que tenía yo más facilidad para ligar que él, lo que no era cierto.

(...) Con Leopoldo pasé noches divertidas en el desaparecido "Drugstore" de la calle Velázquez (como aquella en que me repitió, tantas veces: "Octavio Paz es más tonto que Tijuana") y casi siempre al final estaba su casa, cada vez más desportillada, en la calle Ibiza.

(...) Conocí y fui muy amigo de otro gran personaje de la extraterritorialidad madrileña que había sido, tiempo atrás, amigo también de Leopoldo. Eduardo Haro Ibars. En los finales años 60 habían estado juntos -por consumo de drogas- en la cárcel de Zamora, y a Leopoldo le gustaba Eduardo que al parecer (y sin ocultar nada su lado homosexual) no quiso tener cuchipanda con él. Luego los emparejaron, habitualmente, como "malditos". La comparación -lo recuerdo- irritaba a Eduardo que -decía- no tener nada que ver con Leopoldo. Era cierto que Eduardo Haro apostaba por una lucidez extrema mucho más que Leopoldo María, más desordenado, con mayor turbamulta...

(...) Leopoldo María me queda muy cerca y a la par muy lejos. Como Eduardo Haro (bisexual también) iba a menudo acompañado de una chica. También a menudo -en los bares nocturnos- les pedía a esas chicas, tan bien dispuestas, que ligaran con chicos que le gustaban fuera para acercárselos, fuera para hacer un trío. Más de una vez lo conseguían, lo uno o lo otro.


LUIS ANTONIO DE VILLENA, en el prólogo a LEOPOLDO MARÍA PANERO / DIEGO MEDRANO, Los héroes inútiles, Ellago Ediciones, Castellón, 2005, pág. 8-10
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BATANIA / NEORRABIOSO: Endecálogo neorrabioso para poetas bukowskianos

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Batania, mirada neorrabiosa, al ver que el marcador luminoso de la Línea 1 señala que el próximo metro no llega en siete minutos, y preocupado porque la proliferación geométrica de los poetas bukowskianos amenaza con llevar la poesía hacia su última noche, saca un papel y, erigiéndose en praeceptor hispaniae, dice, expone, razona:

1. Que un poema con veinte tacos no tiene por qué ser mejor que uno de sólo diecinueve.

2. Que además de follar, el ser humano también practica otras actividades. Ejemplos: preparar zumo de naranja, regar los geranios, comprar el pan...

3. Que aparte de Rimbaud, Kerouac, Ginsberg y Bukowski, hay más libros en las estanterías. Ejemplos: Safo, Propercio, Shakespeare, Vallejo, Éluard, Pizarnik...

4. Que además de hijoputa, puta, comemierda y gilipollas, existen otros insultos (este punto me lo ha chivado Quevedo).

5. Que las chicas no son tan fáciles como parecen a simple vista.

6. Que tres polvos seguidos en una noche pueden ser posibles, cinco nos parecen una hazaña, siete una licencia poética y, todo lo que sigue a partir de ahí, NO NOS LO CREEMOS.

7. Que la falta de vocabulario no siempre es mejor que la abundancia de vocabulario.

8. Que la sal gorda no tiene por qué ser mejor que la sal fina.

9. Que si los versos que uno escribe se leen mejor cuando los pasas a prosa, no hay duda: son prosa.

10. Que no terminamos de entender qué pinta un tal Smith comprando tabaco en Lavapiés y un tal Remigio García comiéndose una macburger en Kansas.

11. Que no nos vale ser bukowskiano los martes por la noche y al día siguiente gerente perfecto de El Corte Inglés.


SE RUEGA A LOS POETAS QUE REPARTAN ESTE ENDECÁLOGO NEORRABIOSO EN LOS ATENEOS, CAFÉS, PELUQUERÍAS Y PARADAS DE AUTOBÚS, A FIN DE EVITAR QUE LA LIRA DE APOLO LANGUIDEZCA EN LOS ESTABLOS DE AUGÍAS.

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Hoy, viernes, a las 20:30, en Diablos Azules, presento el especial de "realismo sucio" de JESÚS GALAZ DUARTE

Año 2012 después de Cristo. Era antropozoica. Las hachas de sílex han dejado paso a las motosierras, los trirremes a los portaaviones, las azadas a los tractores multitarea, las suelas de los pies a las llantas pirelli, las cuevas con pieles de oso a los dúplex con piscina y todo ha caído ante el becerro del confort y la culebra tecnológica. ¿Todo? Todo no. Un grupo de semipersonas o superpersonas, caracterizadas por su inestable equilibrio psicológico, se siguen reuniendo en los bares y se cuentan historias de plenos o vacíos, se refieren actos de amor o cobardía, versos de risa o de muerte, y para hacerlo no recurren a guitarras ni pianos ni otros carrefoures, sino que se valen de la sola mezcla de los veintiséis signos de un extraño alfabeto, igual que lo hacían el hombre de Bizancio, la joven de Lesbos o el viejo de Lascaux.

Hoy. Viernes. 20:30. Diablos Azules. C/ Apodaca, 6. Metro Tribunal. Especial de "realismo sucio" de JESÚS GALAZ DUARTE. Presenta: Batania.

La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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Una reflexión de GEORGE STEINER

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Han aparecido ya estudios que hacen pensar que los niños nutridos de televisión e Internet podrían acabar manifestando trastornos de la voluntad o carecer de las cualidades que se requieren para aprender a leer en el sentido antiguo del término. De manera similar a las artes de la memoria, a la gimnasia de la concentración, al cultivo del silencio (se calcula que el 80 por ciento de los adolescentes americanos son incapaces de leer sin un acompañamiento musical de fondo), el lugar de la lectura en la civilización europea está destinado a disminuir. Es posible (y esta perspectiva está lejos de ser motivo de consternación) que el tipo de lectura que he tratado de definir y que he descrito como "clásico" se convierta de nuevo en una especie de pasión particular, que se enseñe en "casas de lectura", y a la que nos entregaríamos como Akiba y sus discípulos tras la destrucción del templo, o como se cultivaba en las escuelas monásticas y en los refectorios de los conventos de la Edad Media

GEORGE STEINER, El silencio de los libros, Siruela, Madrid, 2011, págs. 51 y 52, traducción del francés de María Condor

Cartel anunciador de la presentación de "Neorrabioso", compuesto por Toño Benavides

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TROYA LITERARIA (465): Benjamin Constant contra "Fausto", de Goethe

Releí el Faust de Goethe. Es una burla de la especie humana y de todos los hombres de ciencia. Los alemanes encuentran en él una profundidad extraordinaria, en cuanto a mí, siento que vale menos que Candide; es igual de inmoral, árido y adormecedor, y tiene menos liviandad, menos bromas ingeniosas y mucho más mal gusto.

BENJAMIN CONSTANT, Diario íntimo, Editorial Alfama, Málaga, 2008, pág. 16, traducción de Jorge Salvetti

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BATANIA / NEORRABIOSO: La casa sola

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Entonces,
una noche de nunca es tarde,
al ver a mi muerto muerto,
a mi único muerto,
muerto,
comencé a hacer la maleta
y les dije a los míos
que Vizcaya era una palabra, que Euskadi
una palabra,
que eran sólo palabras y no las mejores,
les dije,
las palabras.

Todavía hoy,
a la tercera cerveza y sin que nadie me pregunte,
levanto la voz y digo
que yo solo,
con todas mis espinas y linternas de sombras,
soy mucho más
que Euskadi entera
(aunque quizá sea menos
que un gato sin paraguas);
que yo solo,
con mis camisas brunas y faltas de grafía,
soy mucho más
que toda España
(aunque quizá no tanto
como un lirio con leucemia);
sin poder detenerme,
como caminando con la cintura
de un pájaro, me alzo y pregunto
qué máscara es Noruega o Argentina,
qué diccionario Brasil o Mozambique
(pero sí conozco las nóminas de 815 euros,
tus ojos azules cuando me miran decisivos,
un plato de arroz, o las colas de los hospitales).

Qué miedo tiene
el que olvidó el mañana de sus raíces; el que
dejó el cuadrado perfecto para ser innumerable; el que
solo aspira octubres rotos y gladiolos de impureza.

Qué miedo tiene
el que busca su derrota con la miel en los dientes; el que
sueña con lugares de alazanes sin alambradas; el que
cuenta las horas que le faltan para matar a Clitemnestra.

Qué miedo aquel
que una noche llegó a casa
y la casa estaba sola,
y la puerta cerrada,
y su padre muerto,
y de pronto quiso estar
en los archivos de la policía.
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TROYA LITERARIA (464): Delibes contra "Paradiso", de Lezama Lima

CÉSAR ALONSO DE LOS RÍOS: En nuestro país, “el boom sudamericano” está produciendo un cierto complejo de inferioridad. ¿Te parece suficientemente justificado?

MIGUEL DELIBES: No creo que exista tal complejo; yo al menos no me siento acomplejado. Para mí importa la lengua en literatura, no los nacionalismos. Y que surjan unas brillantes figuras en literatura castellana en América del Sur constituye un motivo de satisfacción. De otra parte, el fenómeno no es nuevo. Dejando en paz a los muertos, creo que ni Borges, ni Carpentier, ni Mallea, ni Alegría son chicos ni eran ayer desconocidos. Se han alzado sobre una base.

CÉSAR ALONSO DE LOS RÍOS: Tanto en tradición literaria como en mercado.

MIGUEL DELIBES: Naturalmente. Lo que ocurre es que la aceleración histórica afecta a todo por igual. La avidez de conocimientos es mayor hoy y de ahí que los talentos, las obras de los talentos, se difundan en la actualidad con mayor rapidez. En otro orden de cosas, entiendo que parte de la narrativa americana se está perdiendo en mera palabrería, eufónica tal vez, pero hueca y sin sentido. Procede, pues, distinguir. Rulfo, Vargas, Márquez, Cortázar en sus cuentos, y otros, poseen un talento indiscutible, pero hay otros que se creen originales y no lo son. El crítico venezolano Manuel Pedro González se está cansando de decírselo: “¡Ojo! Todo esto que estáis “inventando” ya estaba en Joyce”.

CÉSAR ALONSO DE LOS RÍOS: Aparte la originalidad, ¿por qué otra razón no les encuentras válidos?

MIGUEL DELIBES: Algunos han creado una neorretórica asfixiante, en ocasiones de una pedantería insufrible. Hablo como lector. Paradiso, por ejemplo, Paradiso es una selva virgen. Leer Paradiso supone para mí un esfuerzo inmenso y en modo alguno compensador.

CÉSAR ALONSO DE LOS RÍOS: ¿Te costó leer Ulises?

MIGUEL DELIBES: También me costó, pero Joyce fue el que puso el cascabel al gato.

CÉSAR ALONSO DE LOS RÍOS: Lo cual prueba tu sinceridad. Hace poco un crítico y un novelista joven me reconocían confidencialmente que en sus lecturas de Paradiso no habían conseguido avanzar más que unas cuantas páginas.

MIGUEL DELIBES: Ayer te dije que la novela no puede ser ya un mero esparcimiento, y sigo en mis trece; pero ello no significa que debamos sustituirla por rompecabezas. A mí si una novela no me atrae, la dejo. Con Carpentier, con Vargas, con Márquez o con Rulfo no me ocurre esto. De manera que al hablar de literatura sudamericana vamos a hacer, si te parece, lo de siempre: poner a un lado el grano y, al otro, la paja.  

CESAR ALONSO DE LOS RÍOS, Soy un hombre fidelidades: conversaciones con Miguel Delibes, La Esfera de los Libros, Madrid, 2010, págs. 128 y 129

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Carta de una periodista a la Delegada del Gobierno en la que denuncia agresiones policiales

A la atención de Doña Cristina Cifuentes Cuencas, Delegada del Gobierno en Madrid 

Señora Cifuentes,

Me llamo Paloma Aznar y soy periodista. Como me consta su gran interés por la información y los medios de comunicación, estoy segura de que mi nombre no es desconocido para usted; he trabajado durante once años para el diario El País, y durante quince para Radio Nacional, mis reportajes y entrevistas se han publicado en más de veinte medios internacionales, he participado en muchos programas de televisión, he escrito varios libros y he dirigido películas documentales y de ficción. Tengo importantes premios periodísticos, cinematográficos y literarios. Pero no es mi intención abrumarla con mi trayectoria profesional. Es otro el motivo que me ha llevado a escribir esta carta.

La madrugada del 16 de Mayo, fui retenida por miembros de la UIP en el centro de Madrid, en la esquina del Teatro La Latina, junto a dos compañeros y un grupo de jóvenes que regresaban tranquilamente a sus casas después de haber ido a un concierto en el parque de Las Vistillas. Estuvimos casi media hora rodeados por más de quince agentes con los cascos puestos y sin número de identificación. Se llevaron nuestra documentación, que nos devolvió después el único agente identificado (sin explicarnos el motivo de la retención).

Las noches anteriores, en los alrededores de la Puerta del Sol y la Gran Vía, miembros de la UIP habían agredido a varios periodistas, entre ellos, al Premio Pulitzer Javier Bauluz.

En Agosto de 2011, durante la celebración en Madrid de la JMJ, fui golpeada en la calle Carretas por miembros de la UIP cuando estaba trabajando. Esos días, también fueron agredidos por agentes de la UIP otros compañeros periodistas. Denunciamos entonces la incomprensible actuación de su antecesora en el cargo, Mª Dolores Carrión Martín, de quien no recibimos ninguna respuesta.

Yo pensaba que usted lo haría mejor, pero me ha decepcionado. Escucho sus declaraciones en la SER y dice que “todos los policías llevan su identificación”, aunque yo tengo decenas de imágenes que demuestran lo contrario; puedo ponerlas a su disposición cuando quiera. Y no es la única norma que han incumplido. En “Los desayunos de TVE”, comentó usted que “algunas personas estaban esperando estos días una actuación diferente por parte de la Policía”. Yo soy una de ellas, esperaba que respetasen la legalidad. 

Doña Paloma Aznar Fernández

FUENTE: Comisión legal Sol (AQUÍ)
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TROYA LITERARIA (463): Christopher Domínguez Michael contra las novelas de Orwell

Orwell (1903-1950), al cumplirse el centenario de su nacimiento, está en el cenit de su fama y fortuna: es el autor de libros que, como Homenaje a Cataluña (1938), Rebelión en la granja (1945) y 1984, fueron las estrellas que iluminaron el firmamento y señalaron que la larga noche del totalitarismo llegaría a su fin. Empero, si ha de plantearse un "caso Orwell", éste vendría de la tácita aceptación, entre la mayoría de sus comentaristas, de que fue un héroe cultural pero también un novelista mediocre o, llanamente, un mal escritor. Hitchens afirma que 1984 es un libro seminal entre los good bad books de todos los tiempos. Cyril Connolly, V.S. Pritchett y Lionel Trilling, en su día, dijeron lo mismo.

Releer Rebelión en la granja o 1984 prueba, en efecto, que Orwell no fue un gran novelista. Pero nunca pretendió serlo. Si sus primeras novelas son francamente desastrosas, muchísimas de sus páginas críticas y periodísticas, para no hablar de Homenaje a Cataluña, obra maestra de la prosa inglesa, son canónicas. Hitchens dice, con razón, que Orwell es uno de los pocos escritores de su tiempo cuya frecuentación causa una continua y agradecida admiración. Orwell fue ese hijo de la literatura política de los años treinta que decidió poner al servicio de la imaginación liberal el arsenal didáctico que los comunistas utilizaban para imponer el realismo socialista.

Para la tradición francesa, el que Maurice Barrès o Romain Rolland hayan sido escritores menores es casi un tinte de gloria, dada la fascinante y horrorosa grandeza de sus compromisos políticos, en la Acción Francesa o en el Partido Comunista. En cambio, entre los anglosajones, la supuesta mediocridad literaria de Orwell provoca una puritana resignación, como si el hecho de que la obra de un gran hombre no se refleje en sus páginas fuese una paradoja calvinista ante la cual es imposible rebelarse. Tal pareciese que, en el ámbito protestante y anglicano, donde no hay veneración de los santos o ésta es secundaria, casi vergonzante, Orwell ocupara el sitio de un santón laico a quien hay que justificar por haber cometido pecados veniales, como escribir malas novelas. Y cuando se acusó, recientemente, a Orwell de haber proporcionado una escueta lista de escritores comunistas a los servicios de inteligencia británicos en los albores de la Guerra Fría, lo que de ser cierto sería una trivialidad en Francia, la discusión en Inglaterra fue angustiosa: Saint George estaba a punto de ser bajado de los altares otra vez.

CHRISTOPHER DOMÍNGUEZ MICHAEL, George Orwell, la santidad controvertida, Letras Libres, junio 2003. Todo el artículo AQUÍ

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ANECDOTARIO DE POETAS (381): Byron huye de una amante ninfómana

Su primer destino, una vez en el continente, fue visitar los campos de Waterloo, donde había inspirado algunas estrofas de Childe Harold. Luego bajó por el Rhin, hasta Ginebra, donde fue localizado por su amante del momento, Claire Claremont, quien le comunicó que estaba encinta. Claire iba acompañada por su hermanastra, Mary Godwin, y el amante de ésta, Percy B. Shelley. Allí el grupo alquiló una casa junto al lago. Byron comenzó a escribir una novela sobre un vampiro y Mary empezó la celebérrima novela Frankenstein. Fueron tiempos felices, pero lejos de atarse, abandonó a Claire. En noviembre de 1816 puso rumbo a Venecia, acompañado de Hobhouse. Allí se hospedó en casa de un panadero llamado Segati, a cuya mujer, Marianna, una irresistible morena, sedujo y de la que tuvo que huir para "no morir", porque la mujer, una auténtica ninfómana, le exigía fornicar un mínimo de tres veces diarias. A Marianna la sustituyó por una bella campesina llamada Margarita Cogni, casada y sin hijos, y a esta la reemplazó por Teresa Guiccioli, de diecinueve años, esposa del conde Alessandro Guiccioli, de cincuenta y ocho. Byron prescindió de Teresa meses más tarde cuando ésta, en un ataque de celos, intentó matarlo con un cuchillo.

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CARLOS BERBELL, Los más influyentes amantes de la historia, Rueda, Madrid, 1998, págs. 129 y 130
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Audio de "Ágora Pulp", programa de Ágora Radio donde participé el viernes pasado

El viernes pasado María Taosa y Fran Arche me entrevistaron en Ágora Pulp, programa de Ágora Radio. La entrevista dura veinticinco minutos y comienza a partir del minuto dos. Se puede escuchar pinchando en la imagen o AQUÍ

BATANIA / NEORRABIOSO: Defensa de la ambición literaria

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Algún día los aleros de las casas llevarán el agua alegre de tu nombre, los nidos se nutrirán de la sémola de tus sueños, se salvarán los polos y nos arrojarán a los sembrados para ahuyentar a la sequía. Algún día estaremos a una en Marrakech y Hungría, en Susa y Montevideo, seremos obligatorios y confusos, inalcanzables y soberbios, palíndromos y poetas.

El hombre es mucho más que lo soñado, tal nuestra carta. El sol es viejo y la tierra es vieja, pero el hombre sólo tiene tres millones de años. Qué nos importa perder, qué nos importa. Pero no permitiremos que vengan los tulipanes negros de la muerte a reprocharnos que la apuesta no era demasiado alta. No queremos caídas sin ruido, no queremos derrotas pequeñas: queremos los errores grandes, los fracasos grandes y grandes los cocodrilos del estruendo.

Algún día las mujeres con que nos masturbamos todas las noches confesarán que nos dormía un cáncer dentro del ojo, que nos rampaban culebras amarillas en el cerebro; algún día aquella chica que me despreció dirá: “¿Batania? Yo ya sabía, ya sabía”. Y qué bellas serán sus palabras, y nuestra locura tendrá sentido, y qué lástima que estemos tres metros bajo tierra.

Llevamos nuestra soledad como búfalos en estampida, odiamos a las clases medias, nos miramos como cuervos, leemos libros sólo por leernos a nosotros, nos detestamos... Yo tengo talento, dices, tú tienes talento, aseguras, todos tenemos talento por no decir que sólo tenemos hambre, sólo es hambre lo que nos corroe, falta de todo, soledad crónica, ambición de murciélago.

Hoy, 23 de abril de 2009, Día del Libro, asediados por los despacios y los conformes, renovamos nuestros juramentos. No queremos vuestra vida de miércoles. No queremos vuestros ateneos ni vuestros premios ni vuestras publicaciones ni vuestras miniaturas del éxito. No queremos vuestro dinero. Sólo queremos seguir soplando nuestra flauta de caña hasta deshilarnos, hasta destruirnos, para que un día lejano, cuando nos alcancen las bolas sagradas de la muerte, las nuevas generaciones puedan decir: existió un hombre.
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